mercoledì 19 marzo 2014

Papà Mario


Mia mamma Ines è morta molto giovane. In compenso mio papà Mario regge alla grande, pedala, è felice. Ed io con lui.
Auguri 


di carlozanzi


Sètas giò, pà, stasìra, sètas giò
chichinscì, mètas comud e respira
l’aria ca sa da bun dul mè tinèll.

Bòfa sura la bràas du la memoria,
rastrèla sü i tò stòri, i tò paròll;
vöri par mi, stasìra, i tò altarìtt.

La munina dul presepi, indùa la trövi?
Di part du la Martica o al’Ulòna?
Pai mött da Bregazàna o giò a la Rasa?
A la Cà dul Ravèta o a la Tajàva?

E ‘l pan di mort? Ul pan mein? I culumbìtt?
Scriv giò svelt la ricèta su sto fòj;
no, dimal a vùus, ca ma regòrdi.
E i oss di mort? E la tò süpa da scigòll?

Cünta sü: ma te fài senza la mama?
Parla adàsi, respira, famm intènd.
‘Ma sa fa a tirà inanz senza la mièe,
 i to fiö par la so strava, dapartì?

Vutànt’ann…già…sa viv a la giurnàva;
chi al po’ dì quand l’è l’ùra, quand ta tòca?
Vutànt’ann, però, crinciu, rùnza in cò
ca l’arìva, ca l’è brüta, ca l’è gràma.

‘Ma te fett a sta aleghèer, dapartì?
Cumpagnun e curiùus me’n sbarbatèll?
Föra cà sìra e matìna, anca balà,
bisbucià, bei pacètt e ‘na risàda?

Firmi  subit, adess, la tò ricèta;
 a savèla, cünta sü, che ‘n zicch ma spèta;
un fiurèll, dal so pà, la po’ pretènd.
Te me regalà cà, mò damm la ciàv.

***   

In dul tinèll ghè lì ‘n pà cunt ul so fiö,
un pà ca piang e rid e ciama ‘l bòcia:
“Sa gò da ditt, patàn, ta vöri bèn.”
In dul tinèll ghè lì ‘n fiö cal bràscia ‘n pà.                     

28 novembre 2005





Papà

Siediti, papà, stasera, siediti
qui, mettiti comodo e respira
l’aria che sa di buono del mio tinello.

Soffia sopra la brace della memoria,
rastrella su le tue storie, le tue parole;
voglio per me, stasera, i tuoi altarini.

Il muschio del presepe, dove lo trovo?
Dalle parti della Martica o all’Olona?
Sui colli di Bregazzana o giù alla Rasa?
Alla casa del Ravetta o alla Tagliata?

E il pane dei morti? Il pan meino? Le colombine?
Scrivi svelto la ricetta su questo foglio;
no, dimmelo a voce, che me lo ricordo:
E le ossa dei morti? E la tua zuppa di cipolle?

Racconta: come hai fatto senza la mamma?
Parla adagio, respira, fammi capire.
Come si fa ad andare avanti senza la moglie,
i tuoi figli per la loro strada, da solo?

Ottant’anni…già…si vive alla giornata;
chi può dire quando è l’ora, quando ci spetta?
Ottant’anni, però, crincio, ronza in testa
che arriva, che è brutta, che è cattiva.

Come fai a stare allegro, da solo?
Compagnone e curioso come uno sbarbatello?
Fuori di casa sera e mattina, anche a ballare,
fare bisboccia, bei pranzetti e una risata?

Firmo subito, adesso, la tua ricetta;
a saperla, racconta, che un po’ mi spetta;
un figlio, da suo padre, la può pretendere.
Mi hai regalato la casa, adesso dammi la chiave.

*** 

Nel tinello c’è lì un padre con suo figlio,
un padre che piange e ride e chiama il ragazzo:
“Cosa devo dirti, bambino, ti voglio bene.”
Nel tinello c’è lì un figlio che abbraccia un padre.




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