La bancheta dul tramunt

Ieri sera, sapendo che la mia poesia in dialetto era arrivata fra le prime tre al concorso Poeta Bosino, ho deciso di festeggiare salendo ancora una volta alla panchina del tramonto, quella descritta dalla poesia (vedi foto). Mi piaceva scattare una foto proprio il 31 gennaio, giorno della giobia, e ricordarmi di quel tramonto, anche se diverso da quello descritto. Poi, la sera, ho saputo di essere arrivato terzo, un piazzamento più che onorevole. Ecco la poesia.

 LA BANCHETA DUL TRAMUNT

Gh’è ‘na panca da prea pasà la Setima,

la gran Capela du la flagelaziùn,

a l’è la me banchèta dul tramunt,

ma seti giò, par mi gh’è pü nissün.

Vo lì quand cal fa frecc e tira vent,

cunt l’aria fina i niul in partì;

vo lì par imparà ma sa fa cito,

parché ma piass sentì sa diss ul dì;

ul dì quand l’è vegnüü ‘l mument da nà,

quand gh’è pü temp par dì: ‘Sa vedarà’.

E ‘l dì al sa fa ross par la vargogna

di robb trasà, dul ben dismentegà.

Ma l’è bell chel culur dra verità,

föögh frecc, fiama pizava pasà ‘l lagh.

E quand ul su l’è naj ma vegn da dì:

‘Sa l’è inscì bel murì, vörì murì.’

Ma ‘n boff da vent gerà pizìga i oss:

‘Vegn nott, vegètt, camina cal fa frècc.’

Inscì, mia tant persuas, ma drizi in pè,

disi ‘n patèr e turni al me mistè.

Intant ul su l’è mòrt dumà par mi,

la so crapa pelada sbusa ‘l mar,

la nott l’è bela e prunta par murì,

dasi dasi sa pìza n’altar dì.

  

La panchina del tramonto

C’è una panca di pietra passata la Settima,

la grande Cappella della flagellazione,

è la mia panchina del tramonto,

mi siedo, per me non c’è più nessuno.

Vado lì quando fa freddo e tira vento,

con l’aria pura le nuvole sono partite;

vado lì per imparare come si fa silenzio,

perché mi piace sentire cosa dice il giorno;

il giorno quando è venuto il momento di andare,

quando non c’è più tempo per dire: “Si vedrà.”

E il giorno si fa rosso per la vergogna

delle cose sciupate, del bene dimenticato.

Ma è bello quel colore della verità,

fuoco freddo, fiamma accesa al di là del lago.

E quando il sole se n’è andato mi viene da dire:

“Se è così bello morire, voglio morire.”

Ma un soffio di vento gelato pizzica le ossa:

“Arriva la notte, vecchietto, cammina che fa freddo.”

Così, non tanto convinto, mi metto in piedi,

dico un padre nostro e torno al mio lavoro.

Intanto il sole è morto solo per me,

la sua testa pelata buca il mare,

la notte è pronta per morire,

adagio adagio si accende un altro giorno.