L'è par ti, amùur

Oggi è la vigilia della Festa della donna. Io viaggio sempre in anticipo, per non arrivare in ritardo e trovarmi la porta chiusa. E poi l'azione di questa semplice poesia si svolge di giovedì.

L’è par ti, amùur

Sevi mort l’altra sira, un giüedì,

tutt ul dì a duprà chela cadèna

dul me laurà, chel riess a famm sentì

‘na machina anca mi, cul cör in pena.

Lasi ‘l stabiliment, semm già in la nott

dul primm mes, genàr stramaledètt,

negar, frecc, cürt, nebià, gelà,

par fai aposta par dì: “L’è mej sta in cà.”

E mi, in cà, gho i me sudisfaziün,

hinn lì in cüstodia rifless da paradìs,

 da drè a ‘na porta i rasùn ca ma fan dì:

“Sgobi dai sètt ai sès, ma ‘l fö par ti.”

Chel ‘ti’ in i me fiö, chi lazarùni,

vegnü al mund cunt già prunta la ricèta

par fass ludà, basà e perdunà

quand fann quaicòss ca l’eva mia da fa.

Chel ‘ti’ l’è ‘l calur dul me tinèll,

l’è ‘l prufüm dra minestra ca la bui,

l’è ‘l püdèe tra via i scarp e ‘na in sciavàtt

o a pè ‘n tera, in la cà ca gh’ha ‘l me fa.

E chel ‘ti’ te sett ti, dona dra vita,

certeza d’un amùur  ca verd la porta,

ca preferìss surid che fa la smorta.

“Ma l’è andaia?” ma dis. “Su, l’è finìda!”

E alura l’altra sira, un giüedì,

frecc can, la cità pareva ‘n giàzz,

ho ralentà la pressa d’andà a cà,

per la voja da fagh un bel regal.

Tochi i vedrìn cul naas, ma vardi inturna:

‘Sa gha piass a la mjèe, ‘l so propria mia.

Chel lì l’è bèll, l’è da prima, ma sal cüsta!

L’è mia assèe tutt ul mes, presà in la büsta.’

Sbircia da chi e da là, ul temp al cùur,

mùnta la rabia da vess nanca bùn

da fagh, ma sa dev, ‘na surpresìna

cunt dentar i paròll ca trövi no.

Sevi già disperà me’n cundanà,

cundanà a tegnì dentar ul me amùur

quand pasi via, dinanz a ‘n uffelè:

in vedrina ‘na sfilza da cör dulz.

‘Chi sa’l regorda, pensa ti, la giöbia!’

Vedi ‘l me pà e ‘n scartuzèll par lè,

vedi la mama, ul so grazie, ul so surìis;

vo dentar, cumpri ‘l cör, cuntent ‘me ‘n fiö.

‘Al sarà assèe ‘sto dulz par la me dona?

Va ben, ghem mia danèe, ma fo figür?

Sèmpar mej ca nagòtt. Fass curàgg. Sona.’

Sa verd la porta: “L’è par ti, amùur.”

dicembre 1995

E’ per te, amore

Ero morto l’altra sera, un giovedì,

tutto il giorno ad usare quella catena

del mio lavoro, che riesce a farmi sentire

una macchina, col cuore in pena.

Lascio lo stabilimento, siamo già nella notte

del primo mese, gennaio stramaledetto,

nero, freddo, corto, nebbioso, gelato,

sembra fatto apposta per dire: “E’ meglio stare a casa.”

Ed io, in casa, ho le mie soddisfazioni,

sono lì in custodia riflessi di paradiso,

dietro una porta le ragioni che mi fanno dire:

“Sgobbo dalle sette alle sei, ma lo faccio per te.”

Quel ‘te’ sono i miei figli, quei lazzaroni,

venuti al mondo con già pronta la ricetta

per farsi lodare, baciare e perdonare

quando fanno qualcosa che non era da fare.

Quel ‘te’ è il calore del mio tinello,

è il profumo della minestra che bolle,

è il poter tirare via le scarpe e andare in ciabatte

o a piedi nudi, nella casa che ha il mio sapore.

E quel ‘te’ sei tu, donna della vita,

certezza di un amore che apre la porta,

che preferisce sorridere piuttosto che fare la smorta.

“Come è andata?” mi dice. “Su, è finita!”

E allora l’altra sera, un giovedì,

freddo cane, la città sembrava un ghiaccio,

ho rallentato la fretta di andare a casa,

per il desiderio di farle un bel regalo.

Tocco le vetrine col naso, mi guardo intorno:

‘Cosa piace alla moglie, non lo so proprio.

Quello è bello, è di prima qualità, ma quanto costa!

Non è abbastanza tutto il mese, pressato nella busta.’

Sbircia di qua e di là, il tempo corre,

sale la rabbia di non essere nemmeno capace

di farle, come si deve, una sorpresina

con dentro le parole che non so trovare.

Ero già disperato come un condannato,

condannato a tenere dentro il mio amore,

quando passo via, davanti a un pasticciere:

in vetrina una fila di cuori dolci.

‘Chi se lo ricorda; pensa te, è la giobia!’

Rivedo mio padre con il pacchettino per lei,

rivedo la mamma, il suo grazie, il suo sorriso;

entro, compro il cuore, contento come un ragazzo.

‘Basterà questo dolce per la mia donna?

Va bene, non abbiamo soldi, ma faccio figure?

Sempre meglio che niente. Fatti coraggio. Suona.’

Si apre la porta. “E’ per te, amore.”